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POETA PERDIDO EN UNA ROCA
¡Isla!
Llegué a Isla una madrugada
antes del viento;
el trueno despertaba
el rincón de la estancia,
las proas apuntaban
al infierno abismal
de las aguas crispadas de Isla.
Marinos borrachos temblaban desnudos
sin ancla alguna, su orfandad de horizontes,
su gemido largo, sus silencios secos
cruzaban el enredo de las palmas tronchadas.
Tropecé con la puerta del encierro,
el crujido oxidado de los goznes viejos,
la dolencia del árbol derrumbado,
el ataúd de los proyectos agotados,
la desolación de los pueblos bombardeados,
el dolor de la guerra perdida,
un reguero de esqueletos
entre el agua y la piedra.
¡Oh callado llanto aquel temprano
sentado a la puerta de un despojo¡
Solo Isla, sin alcobas, ni cocinas,
ni salas de espera,
ni un balcón al ocaso
ni una ventana al alba...¡Solo Isla!
El frío aquel de pena en Isla
cortaba tajos largos rojos
en la escamosa piel reseca
de la luna quebrada en un hastío.
La tonada de una cuita larga
exhalaba susurros tendida
entre caracoles muertos;
en vaivenes apestosos
trabajaban la noche
con trabazón de remos
entre las algas mústias
las mareas negras
de la noche larga.
Una hilera doble de cuchillos
devoraba gaviotas abatidas;
el sexo ya violado
viajaba sabanas saladas;
bañistas amanecidos
marcaban altibajos rubios
entre atajos de espuma y bajamar.
El viento no llegaba,
la noche sentada en la alborada,
el día atravesado en una estaca
de angustias en una garganta seca,
Isla asediaba los párpados abiertos,
la partida de una espera de tedio,
...muerto yo, caminaba
en despoblado
la playa de Isla.
El funeral alargado
de la sombra de rocas
remontado en un faro
de herrumbre y arena;
el cinturón apretado
de la angustia,
la cintura quebrada,
la hembra vencida,
el espiral truncado de la entraña,
región de celdas merecidas,
cadena rota de un naufragio,
en extraño terreno desolado.
¡Isla! ...frenesí de encuentros clandestinos,
sepulcro de besos tallados
en castillos de arena
para un espasmo corto;
reguero de sueños escarbados
por los perros.
!Isla, parador de suicidas
en vilo de dudas,
largo trecho de anunciadas brumas,
Isla donde saberse muerto!
¡Isla, desolada esquina,
¡Allí reía la noche
esperando sentada la madrugada!,
última jornada,
pedazo muerto de continente habido,
campo santo de cruces
que jamás se alzaron,
ni lápida siquiera a lo acabado,
ni un rezo por el alma de lo ido!
¡Isla, lo tenebroso de haber llegado
a lo más tenebroso de todo lo alcanzado!
¡Isla, lo triste de haber andado tanto,
lo amargo de haber bebido tanto!
¡Isla, la soledad del desengaño,
el clavo en la cruz del traicionado!
¡Isla, poniente y levante
de viajero atribulado,
impotencia de obstinado,
negro archipiélago de dudas,
playa de vendavales,
orilla de monstruos marinos
en atropello de centauros arenosos!
¡Isla, vencimiento de voluntades recias
en absurdos desatinos
de facultades muertas!
¡Varada está mi alma en Isla,
ni roca ni arena, ni viento,
solo Isla en un agujero de veleidosos tiempos!
JOSEPH BEROLO
Propiedad Registrada
Permitida su reproducción
Antologia. LA TIERRA PERDIDA
un fragmento de esta version fue publicada en Isla negra-revista
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